Your interpretation is not on me.

- Es que a este chavo no le da pena escribir nada.
- No, pues. Lo que escribe deja de ser tu problema: te lo endosa a vos, que lo leés.

zanate a la izquierda

(me sorprenden tus habilidades
de prostitución gratuita
yo te pago con sexo
vos me pagás con dinamita
vos me pagás con esa forma extraña
la más etérea
del amor inútil
del amor de plástico
de semen, y de fluidos
ese olor ácidoácidoácido...)

no podía pedirte más

yo
por mi parte
huía a escondidas de mi cama
para colarme en la tuya
(y morirme de frío
porque vos tomabas todas las sábanas
y detestabas abrazarme de noche
y amabas abrasarme de noche
tu libertad era mi prisión
y se sentía bien
se sentía bien sentirme mal
con los vellos erizados
y el estómago frío y rígido)

(podía vomitarte
podría haberte vomitado
y te tragaba con el ardor
en la faringe
de regreso al centro
de regreso al vacío
al hambre
a pensar que merecía tus migajas
que las migajas eran banquete
delicioso, suculento banquete)

yo
con mis dedos en tu boca
vos encima
(Javier al teléfono
Luis cortándose las piernas
Markus comiendo mierda
y yo
devorándome tus piernas)

la fortuna de no tener nada:
yo, la nada para llenar tus espacios vacíos.

sin título

Es mi culpa hacer preguntas imprudentes
y exigir respuestas
preguntar por qués y para qués
y perforar mis muñecas
con el silencio.
El problema es cuando la gente
comienza a decir
Te quiero
y te ve a los ojos
y te convence de ello
y te adormece
meciéndote lento
muy lento
y muy dulce.

Sería mejor tener sexo como animales.

solitude

Nadie gobierna estas tierras.
Nadie controla este frío en el pecho,
esta rigidez en el estómago,
este temblor en los brazos.
Nadie gobierna estas tierras
rozadas,
quemadas vivas,
ultrajadas.
Esta metamorfosis involuntaria.
La piel erizada,
la sangre corriendo por los dedos,
las pupilas sin luz.
El latido en las piernas,
el reflejo del diafragma.
Aquí nadie entierra más tesoros.
Nadie gobierna estas tierras.
La saliva espesa.
Estas tierras desoladas.

Letras

Pasé toda la semana envenenándome con tu nombre. Tiene siete letras. Cuatro vocales y tres consonantes. Maldita sea. Si algún día escribo mis memoirs evitaré todas y cada una de ellas. Entonces, "decena" se escribiría "dece", y "cremallera", "celle". Inventaría nuevas palabras, nuevos significados. Escribiría nueva, refrescante y novedosa poesía. Vos perderías todo el sentido sintáctico, lingüístico, semántico, morfológico y fonético. Tu nombre se escribiría " ". Y así. Sería feliz sabiendo que no llenás ningún espacio. Si se me antojase, así como se me antojan los chocolates o el vino tinto, también podría sólo escribir con las letras de tu nombre. Así, "análisis" se escribiría "anii", y "cabaretera", "aara". Sería todo nuevo, reconfortante. Pero he decidido, mejor, usar todas las letras. Todas, menos tus palabras, que son escasas, pobres y miserables. Prefiero escribir yo, escribir cosas como "cobarde" o "15 de agosto". Escribir "éxtasis" sin culpa, sin remordimiento. ¿Qué culpa tienen las letras, si no son ellas quienes te dieron un sentido? Tu nombre no es nada. Si te mato yo, si te elimino yo de mis letras, te convertís en nada. Yo aquí tengo el poder. Simplemente, aún no me he decidido por eso. Pero algún día, cuando alguien merezca mis versos y no lleven tu nombre, sabrás que has muerto para siempre. Sólo mi poesía hace que el mundo recuerde tus cobardes y miserables trozos.