cinema

no, pequeño Burton
no quiero formar parte de tu historia
me reniego a ser la víctima
de cualquier cosa
ya arden los pulmones al respirar
ya duelen las manos al tocar
ya escoce la mirada
no necesito más monstruos
ni magdalenas

quiero cualquier cosa
que no tenga madonnas
elphabas
o musicales de niñas pelirrojas

quiero mi blanco y mi negro
los grises no van conmigo

no, pequeño Burton
cualquier día es bueno
para tomar mi playera
y ponérmela en la calle
recibir un cuerpo violento
en mi cuerpo, violento, también

no, pequeño Burton
que tu Depp se cansa demasiado
ya, tu Depp, se ha agotado
de esperar tu próxima propuesta

siempre ha sabido
que puede actuar
en películas mejores

promesa

y volveré a amar
con más fuerza todavía

porque
quien venga a partir de ahora
no tendrá la culpa
de que vos no hayás sido
ni hayás querido
ni hayás podido
con tanto.

carta de un niño que buscaba venganza

yo soy el niño que buscaba venganza

ése

el que mintió en casa
el que se quemó las manos
el que besó piedras
el que luchó contra monstruos
el que sacrificó palabras
el que asfixió pensamientos
el que mostró sus cicatrices
el que disfrazó sus cualidades
el que se lastimó el cuerpo
el que hizo el amor

posdata:
querete, perro
aceptate, perro
perdonate, perro
llorate, perro
desnudate, perro
extrañate, perro
cortate, perro
incriminate, perro
asesinate, perro
desaparecete, perro

para vos

I was afraid you'd hit me if i'd spoken up I was
afraid of your physical strength I was afraid
you'd hit below the belt I was afraid of your
sucker punch I was afraid of you reducing me
I was afraid of your alocohol breath I was afraid
of your complete disregard for me I was afraid
of your temper I was afraid of handles being
flown off of I was afraid of holes being punched
into walls I was afraid of your testosterone

I have as much rage as you have
I have as much pain as you do
I've lived as much hell as you have
and i've kept mine bubbling under for you

you were my best friend
you were my lover
you were my mentor
you were my brother
you were my partner
you were my teacher
you were my very own sympathetic character

I was afraid of verbal daggers I was afraid of the
calm before the storm I was afraid for my own
bones I was afraid of your seduction I was afraid
of your coersion I was afraid of your rejection
I was afraid of your intimidation I was afraid of
your punishment I was afraid of your icy silences
I was afraid of your volume I was afraid of your
manipulation I was afraid of your explosions

I have as much rage as you have
I have as much pain as you do
I've lived as much hell as you have
and i've kept mine bubbling under for you


you were my keeper
you were my anchor
you were my family
you were my saviour
and therein lay the issue
and therein lay the problem

Alice

she's my favorite

escritor

escribe con furia
sus dedos exudan dolor
como siempre
el papel es su mejor amigo

escribe con todo el sentimiento con el que puede
siempre se ve todo mejor en el papel
mejor que en su cabeza

escribe con todo
escribe con sangre
con agua
y con sal

escribe, y así se mantiene vivo
sabiendo que no es pecado
sentir
sabiendo que no es pecado nada.

recuerdos

te imagino en la sombra
lejos de las luces
y del ruido

ahí encontrás tu paz
la que no es mía
la que no significa nada
la que es ausente


te imagino como siempre
miserable
cobarde
pensando en nada
buscándolo todo
marcando todo
queriéndolo todo

disfrazando el ego
con humildad-arrogancia
pisando niños que buscan venganza
matando a tus niños
dándolos a los leones


y es ahí
en esa sombra
donde encuentro lo que
algún día
de esos cuando creía y sentía
hizo que pensara que
quizá
vos podías ser
el mejor estuche
para guardar mi poesía.

Canciones que ayudan

Flinch - Alanis Morissette

Regalo de Isidro

HUMO

Humo que asciende en oscilaciones revoltosas,

que impregna el ambiente con su misterio

destacando sobre el telón de color negro…

Humo que se dispersa del cenicero

donde fueron a parar los versos del poeta

que diluye a bocanadas un sentimiento certero…

Humo de cenizas de vidas marchitas,

de recuerdos anclados en momentos pasados

de sonrisas, gestos, paseos

hacia la aurora boreal de unos besos,

y de un estremecimiento con nombre

y aroma de amor desencantado

que en aquel cenicero en forma de corazón,

acogió la expresión de tu cuerpo

y el calor de tu mirada

en un intento por olvidar para siempre

el intento de una fuga real

del epicentro de nuestra historia de amor.

DEDICADO A MI AMIGO LUIS

PARA SUS POEMAS RECOGIDOS

EN ESE CENICERO SUYO

QUE CUMPLE UN AÑO ENTRE NOSOTROS.

© Isidro R. Ayestarán, 2008

* * *

Gracias, amigo Isidro. Mi primer blogger amigo. Es muy especial saber que después de un año se conserva la amistad y se reciben este tipo de regalos bastante significativos. Te agradezco profundamente. Aquí dejo un enlace para que, quien quiera aventurarse, descubra los Nocturnos de este poeta y artista audiovisual. Respetos, Isidro. Y gracias, siempre.

Honor a quien honor merece...

... y Top 10 de Worst Ones a quien lo merece, también.

Blogger amistad

a Issa, agradezco la profunda muestra de amistad y solidaridad en esta etapa tan difícil en mi vida. Tu poesía sana. Aprovechá el regalo de la poesía. Gracias, amiga, Issa. Hermoso obsequio.

el cuento de la niña loca

para majo

este es el túnel de los ecos. el silencio se escucha profundo. aquí, en el cementerio de las utopías yace tu nombre. nombre de mentiras. en este túnel, el túnel de los ecos, no se siente el pasar del tiempo. aquí descansa todo lo que no existe, pero que ahí está. todo es negro. ni una luz hace que brillen las lágrimas. aquí descansa todo lo muerto. todo lo podrido. descansan las piedras, las hormigas, las espinas, y ese sentimiento de convertirse en cosa. están muertos. aquí, en el túnel de los ecos. no se ven los cadáveres, comidos por los gusanos. aquí sólo huele a muerto, pero no se ve. no hay viento, ni aire. este lugar, es peor que el Cielo y que el Infierno juntos. no hay premio, no hay castigo. no se sabe nada.

su voz dulce, la voz de la niña loca, le dice que todo va a pasar. le toma la mano para darle luz. la niña loca es vida. vida entre las piedras y el asco. ahí está la esperanza de vivir y sentir de nuevo. aquí, en este miserable, putrefacto y mierdero túnel de los ecos.

Moratorio

Tengo una fascinación con Alanis Morissette. Y es que me parece, a pesar de ser bastante comercial, como muchas y muchos me lo señalan, una mujer muy talentosa y con mucha facilidad de acertar en, al menos, mis blancos emocionales. Sus letras siempre me han logrado consolar e identificar y me he descubierto muchas veces cantando sus canciones a alaridos, entre llantos o carcajadas. Doce años de conocerla (sí, a los ocho compré el cassette de Jagged Little Pill) hacen que forme parte del soundtrack de mi vida, junto a grandes como Tori Amos, Deftones, Tool y Fiona Apple. Flavors of Entanglement, su nuevo disco, ha llegado a mis manos justo a tiempo. En un momento emocionalmente muy denso para mí (acabo de terminar una relación muy hermosa, en la que creí que podía ser feliz, dándome cuenta de todo lo contrario). Hoy, entre llanto de rabia y resignación, comparto con ustedes, amigas y amigos, la canción que más me gusta de este nuevo álbum de una guerrera de la música femenina: Moratorium.

Confesionario

No me ha importado, en absoluto, confesarme en este espacio blanco. Es mío. Quienes me han leído, sabrán mis situaciones, mis realidades. Como bien me ha dicho una lectora, Yo uso su blog para saber cómo está. No pretendo ir con ninguna corriente. No quiero ser nadie más que lo que aún no sé que soy. Mis secretos, acá salen a luz. He amado, me han amado, he destruido, y lo han hecho en mí. Soy cualquier persona. Simplemente, como me dijo un premio Miguel Ángel Asturias, Sabés escribir para que nadie sepa qué es realidad, qué es mentira, pero siempre, y como todo buen poeta, siendo vos.Para escribir no tengo que vestirme así, ni ser asá. Concluyo, pues, mi quincena de celebración, con el derecho de saber que, a pesar de ser un salmón en tiempos de reproducción, puedo hacer las cosas bien.

Blogger congratulaiton

Me siento honrado. Feliz. Y con todo lo que me ha pasado en el último mes, ésto es de las cosas que mejor me han hecho sentir. No tengo palabras. Me desbordo de humildad. GRACIAS

Dulce irrealidad

Está en una esquina. La esquina de la alcoba, tibia, le da identidad. Ahí es. Ahí está. Ahí puede dopar su sentir y su pensar. Ahí no se cansa de respirar. Incluso desea hacerlo más, con los pulmones limpios. Es la alcoba libre de humo, libre de conciencia. Parece que han limpiado las piedras de la cama, o al menos él las ha quitado para no sentir dolor. Ni hormigas, ni espinas, ni piedras en la cama. Sólo ellos dos. Sin ropa. Haciendo el amor. Esta vez no hay música. Pueden escucharse disfrutar, el uno al otro. Están cómodos en su piel. Se satisfacen.

Y al terminar, sabiendo su responsabilidad y voluntad, el niño regresa al lugar donde debe sentir y pensar, y dar cuenta que el error no es más que otra virtud. Súbanle a la música francesa, para que extrañe el sexo en silencio. Ahí crecen las flores. Todo es dulce, muy dulce. En el asiento trasero del carro. Ahí va la mujer verde recordándole el momento feliz que utilizó para cuidar su corazón.

Un par de cigarrillos más, y la noche volverá a ser sólo suya.

Acerca de un portafolio inolvidable

Nunca he logrado definirme. Al contrario de muchas personas que se consideran punk, o bohemios (¡la bohemia ya está muerta!), o intelectuales, o rockeros, yo nunca he podido etiquetarme a mí mismo. Ni siquiera gente que me conoce desde hace más de quince años ha podido definirme o etiquetarme. Soy cualquier persona. Y si, de hecho, tuviese que etiquetarme, sería algo así como poeta/raver-clubber/músico/fotógrafo/hippie/bipolar. Creo que no sirve de nada, entonces, intentar buscar el punto donde todas esas facetas se reúnan. Ni me interesa, es verdad.

Hace algún tiempo - más de año y medio atrás - tuve una experiencia hermosa. Extraña, pero hermosa. Obligadamente llevé el curso de Fotografía en la universidad. En aquel momento no hubiera imaginado, quizá, involucrarme tanto en una clase en la cual yo, siendo lo más sincero que puedo, sólo quería ganar. Siempre consideré que la fotografía era muy cursi. Y sí, seguramente, muchas veces lo es. Sin embargo, tiene un lado poético, metafórico, mediante el cual uno puede, no sólo plasmar una imagen bonita, sino expresar el triple de lo que se quiere con cualquier otro medio.

Tuve la ventaja, o desventaja, de tener una catedrática disléxica - como yo -, obsesiva compulsiva - como yo - y con déficit de atención - de eso sí me salvé -. Sí, confieso que de entrada detesté a Monique. Pero pronto, y hablándonos más, me di cuenta de que su percepción y pasión hacia la fotografía haría, definitivamente, que la mía cambiase por completo. Y así fue. La tarea fue hacer un portafolio con una temática. Obviamente, no puedo desligarme de las palabras, y como algún doctor en arte, semiólogo, o no sé qué, me dijo alguna vez, Usted usa las palabras como arma de defensa porque sabe usarlas. Así fue como fui tomando fotos de cualquier cosa que me recordase cualquier otra cosa de cualquier poema. Sin haber sabido absolutamente nada de Photoshop, Fireworks, Corel, Nero y Freehand (ahora conozco algunos otros programas más), comencé a trastearlos y a descubrir que mi mente deformada podía crear texturas e imágenes que me trasladasen directamente a ese punto donde el poema nació. Y surgió un portafolio de 26 fotografías (o artes digitales, como dije, nunca he sido nada completo) que, hasta hoy, me sigue gustando.

Gente de diseño me dice que es muy colorido, muy chinto, muy poco comprensible... pero yo no quise nunca hacer trabajos ni de diseño, ni de arte, ni de nada. Simplemente, hacerle un trono a mis poemas. Y eso, señoras y señores, es mi gusto y mi gana. Claro, y por supuesto, he tomado los consejos clave para saber un poco más de la infinidad de cosas que me hace falta conocer sobre los círculos del color, y la jerarquización, e Illustrator con Aurelio, y muchas cosas más. Sin embargo, en un primer acercamiento, y a sabiendas de que no tenía ninguna experiencia con cámara o programas de edición, quedo satisfecho con este portafolio. Dejo algunas muestras para quienes quieran ver un poco de la primera vez que tuve contacto con esto. Salud.

Hablemos en silencio
Luis Pedro Villagrán

Hetéreos
Luis Pedro Villagrán

B/N
Luis Pedro Villagrán

Lips
Luis Pedro Villagrán

Alcoba
Luis Pedro Villagrán

Blanket friends (bells for him)
Luis Pedro Villagrán

L'amour
Luis Pedro Villagrán

Homónimo
Luis Pedro Villagrán

La Playa

y recordás
los besos rotos
la música francesa
y el sabor del vino

las horas encerrado a oscuras
en la alcoba tibia
entre las sábanas tibias
con el cuerpo, también, tibio

buscando esa playa
siempre perdida
siempre desaparecida
para volver el recuerdo espuma
entre la arena

hundirlo entre mis poros
que se lo trague mi cuerpo
que quede limpia el alma
que quede limpio todo

el príncipe

para la mujer más increíble con quien he tenido la oportunidad de compartir mi vida. hoy, día en el que cumpliría años: mi abuela.

te sueño:
con tus manos arrugadas
esas manchas en tu piel
la sonrisa torcida, tan tuya
tan característica
ese tono de voz
la forma de tocar la puerta (tac... tac)
las tardes compartiendo sin hablar
las frases inequívocas
tu experiencia

soy tu príncipe, abuela
con el cigarrilo en la mano, soy tu príncipe, siempre
con mis malas decisiones, soy tu príncipe, siempre
con mi poca vergüeza, abuelita, soy tu príncipe, siempre
con lágrimas en los ojos, soy tu príncipe, siempre
con las piernas abiertas, soy tu príncipe, siempre
con un peso a cuestas, soy tu príncipe, siempre

tus manos me coronaron
desde mi primer respiro
ése
aquél que me trajo de este lado
donde estuvimos juntos
escuchamos música
bailamos sones a carcajadas
cantamos canciones que no entedía
ese respiro
ése que ya no viene de tu boca
y sigo siendo, por siempre, tu príncipe, abuela

aquél que disfrutaba caminar de tu mano en la calle
aquél que se refugiaba en tus faldas
ése mismo, que sigue dentro de mí
ése que de vez en cuando, entre llantos, te llamaba de noche

al que le diste el don de la palabra


______________________________________________________
no sé dónde estaría hoy
si no me hubieras obligado a LEER

breve reseña

fuimos esos seres
impredecibles
esos seres
reptílicos en la cama
decentes frente a los demás
ausentes con nosotros mismos.

fuimos esos seres extraños
que aman y no dejan ser amados
que ven y no dejan ser vistos
esos seres misteriosos
que prefieren hacer el amor
con la luz apagada
para no dejar ver sus cicatrices.

fuimos esos seres tan vagos
de palabras
de cuerpo
de alma
que se encontraron en medio
y se fueron útiles
esos seres raros,
que sienten - pero no sienten.

fuimos de esos seres que se beben
el uno al otro
que se guardan entre los dedos
de los pies.
esos dedos que algún día
inspiraron el poema
más romántico.

fuimos esos seres.
seamos, ahora, simplemente,
un nombre más
en nuestros archivos y listas.

El niño que buscaba venganza

El niño que buscaba venganza mintió de nuevo en casa para verle. Se engañó pensando que podía recuperar algo, aunque fuera lo mínimo, aunque fuera, sólamente, el sexo. El niño que buscaba venganza no dudó un segundo, no dudó nada. Escribió un par de palabras en medio del polvo, y se bañó. El niño que buscaba venganza arregló todo para que, cuando se viesen, le gustara su cuerpo. Recordara y extrañara su cuerpo. Un poco de loción, un poco de crema. Un poco de pasta dental, de enjuage. Deja los cigarrillos en casa, no quiere oler a mal recuerdo. El niño que buscaba venganza se viste, y se pone el mejor bóxer. Para que se lo quiten. Para que le recuerde y le extrañe. El niño que buscaba venganza se prepara para hacer el amor con él: por media, o por última vez.

Un carro. Sí. Un carro. Y un poco de gasolina. Un par - literalmente - de cosas que devolver. Se enciende el motor. El niño que buscaba venganza también se enciende.

El
niño
que
buscaba
venganza
nunca
sintió
tan
l a r g o
el
camino
desde
su
casa

verde - amarillo - amarillo - amarillo - rojo ................ verde - (sms: ya estoy aquí)

hasta
la
otra

El niño que buscaba venganza piensa dos veces antes de bajar del carro. Baja. Saluda sin verle a los ojos. Le da sus cosas en la mano, y se dispone a entrar a la casa. Saluda a los perros - cree que los extraña, y que ellos, a él, también. Suben a la alcoba. Ambos se abrazan, se huelen. Se acuestan en la cama. El niño que buscaba venganza le quita la playera. Se besan. Se tocan. Se huelen. Se disfrutan. Tal como lo ha pedido, piensa el niño. El niño que buscaba venganza está ido: descubre cómo extraña ese cuerpo, cómo extraña ese olor, ese sudor, ese sexo. El niño que buscaba venganza decide recuperar eso que tiene encima (el cuerpo, y el alma). El niño, sí, ese que buscaba venganza deja que lo desnuden.

Y hacen el amor.

O eso creen.

Se beben y se quedan acostados. El niño piensa que lo mejor es irse. Pero la plática aún empieza. (Cuando estaba con vos, me pajeaba viendo porno. Ahora que no estás conmigo, me echo la paja pensando en vos, le dice al niño). 70% bien, dice el niño que se siente. 70%. 65%. 30%. ¿Qué dijo el niño? ¿El niño, sí, el que buscaba venganza? El niño ha hablado. Ha dicho lo que siente. Sin pena, sin gloria. Únicamente, como antes, cuando estaban juntos, se siente en libertad de compartir lo que siente, hace y piensa. Y a él no le gusta.

No quiero seguirte escuchando, le dice al niño. Y así, medio desnudo, lo devuelve al carro en el cual vino. No hablemos en años, adiós.

El niño que buscaba venganza. Así le ha bautizado él. Como un traidor. Una decepción. Un error. Ese niño no buscó vengarse nunca. El niño quería hacer el amor, e irse. Pero esa cama que cuenta tantas historias, ese día, esa noche, estaba llena de piedras.

Sí. Tengo algunas, aún, en mis bolsillos.

Festival del Centro Histórico - Arte Vivo 2008

The touch of life

nocturno

la luz
se escondió
debajo
de mi
cama
para abrigarme
las sábanas

Sobre las Historias de la Gran Manzana

Cuando empecé a escribir esta colección de poemas, no imaginé que fuesen a ser lo que son hoy en día para mí, para mi Gran Manzana, y para mucha gente. Mucho menos imaginé que fuese a ser por estas historias que me publicasen por primera vez en la fanzine ZUM al lado de geniales como Luis Alejos, Javier Payeras, Juan Pablo Dardón y León Aguilera, entre otros. Nunca he pensado que yo esté a su nivel. Yo no pensé verme impreso, nunca. Claro, el sueño de cualquiera que escribe, es ése: ver impreso su nombre. Pero no es eso de lo que quiero escribir. Más bien, quiero hacer una breve reseña del por qué de las Historias de la Gran Manzana. Y es que vale la pena conocer un poco de lo que movió ese desangramiento poético en aquellas fechas y que, aún ahora, al escuchar la turbina de algún avión, me hace recordar.

Octubre de 2007. Conocí a quien siempre será el amor más intenso de mi vida, sin temor a equivocarme, ni a subestimar a ninguna de las personas con las que he decidido compartir mi vida. Cometí la fortuna de enamorarme, como loco, desde el primer día. Y es que la situación se prestó para ello, y hubo una química y una holística inmediata. Sí, como soy enamorado del amor, me dejé conquistar por el sentimiento. A veces es mejor dejarse llevar. Como alguna vez le dije a alguien muy especial, el negro y el blanco también son buenos, no todo debe ser gris. Poco tiempo después del primer beso, que cabe señalar, también fue el primer día, me enteré de que tenía que viajar: tenía un puesto de trabajo en Nueva York y ya todo estaba listo para su partida. De igual forma, decidimos empezar una relación, la cual, de hecho, y totalmente seguros de ello, sabíamos que no podría durar más de tres semanas.

Esas tres semanas fueron intensas. Emocionalmente deliciosas. Intelectualmente orgiásticas. Sexualmente fabulosas. Era un paquete completo de felicidad. Y me enamoré, y enamoré, también. Gran fortuna.

Partió, mi Gran Manzana, hacia la Gran Manzana, y nunca más nos hemos vuelto a ver. Hubo un período doliente, otro de perdón, y actualmente cuenta como una de mis mejores amistades. La lejanía no importa. Nos tenemos de la forma que más quisimos siempre: como amigos, como confidentes, como cómplices. Sé que no va a regresar por ningún motivo. Y sé que, de hacerlo, sólo me enloquecerá más. Pero sé que cuento, por siempre, con una persona que me inspiró los sentimientos puros de esta colección de cuentos y poemas urbanos, con exceso de sentimiento y sinceridad. A mi Gran Manzana, siempre gracias, eternas e infinitas, por lograr una familia de más de 30 cuentos y poemas que me han dado vida, y han dado vida a muchas y muchos. Por hacer que me sincerase conmigo mismo. Por recordarme que existen muchas definiciones pseudomuertas. Por todo. Allá, en la Gran Manzana, espero que encontrés la felicidad, y espero encontrarla yo, aquí.

Por siempre, nuestros, N.

inconciente

esas canciones
esas palabras
esas ideas (ahi quedaron, en ideas y sueños)
quedan
apuñaladas bajo
una piel desollada - la mía

el tiempo
- ése, el que duró lo nuestro -
late despacio
y regresan los versos
las locuras
la capacidad de
voltear
ver y,
con dolor,
aceptar que lo más sencillo
cuando un sueño se convierte en algo
demasiado bueno
es despertar
con un balde de agua fría

(y dar cuenta que si la cama está mojada
niño imbécil -yo-
es por el agua, nada más)

El Cenicero cumple ¡¡UN AÑO!!

Queridas amigas
Queridos amigos
Lectores

Es un real gusto, placer y honor comentarles que este blog, El Cenicero, está cumpliendo un año de vida. Es hermoso leer todo lo que he pasado y me ha hecho llenar, poco a poco, este espacio público. Un año puede ser poco, o mucho, según cómo lo percibamos, pero estoy seguro de que no será el único cumpleaños de este Cenicero.

Un abrazo a todas las amistades que he logrado hacer a través de este blog, a quienes pasan de vez en cuando a dejar su chenca por acá y, por supuesto, y con mención especial, a todos quienes han sido inspiración para estos versos*. Y no puedo dejar de agradecer a Mariana :), quien como parte del contenido de una clase, tuvo la genial idea de los blogs: ¡Gracias!

Durante este mes, estaré posteando diferentes contenidos alusivos a lo que escribí aquí durante este año. Por supuesto, bienvenidas sus felicitaciones y comentarios. Les agradezco la compañía en este cuarto blanco.

Luis Pedro Villagrán Ruiz

* FYR, LB, DM, Mi gran manzana, Carro Rojo, SA(¿J?)DS, WG, LPVR, Marta de León, FS, y much@s más.