inconciente

esas canciones
esas palabras
esas ideas (ahi quedaron, en ideas y sueños)
quedan
apuñaladas bajo
una piel desollada - la mía

el tiempo
- ése, el que duró lo nuestro -
late despacio
y regresan los versos
las locuras
la capacidad de
voltear
ver y,
con dolor,
aceptar que lo más sencillo
cuando un sueño se convierte en algo
demasiado bueno
es despertar
con un balde de agua fría

(y dar cuenta que si la cama está mojada
niño imbécil -yo-
es por el agua, nada más)